Господа новоприбывшие! Прежде, чем комментить сию уютненькую днявку, набегаем сюда.
среда, 21 мая 2014
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Есть одна вещь, которая роднит блекеров и думстеров, трешеров и каменщиков, нациков и анархистов, любителей нойза и джанглистов, индустриальщиков старой и новой школы, дабстеп маньяков и ценителей обскурного джаза.
Это - ненависть к Bring Me the Horizon.
Это - ненависть к Bring Me the Horizon.
понедельник, 12 мая 2014
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Я вернулся, сучечки.
вторник, 30 октября 2012
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Самые независимые медэксперты устыдят:
«Нет в безумии лирического элемента.
Просто ослабленный усталостью разум где-то
в анналах социума подцепил кристаллизацию бреда».
«Нет в безумии лирического элемента.
Просто ослабленный усталостью разум где-то
в анналах социума подцепил кристаллизацию бреда».
понедельник, 19 марта 2012
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
четверг, 08 марта 2012
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Буквально вчера со мной произошел презабавнейший случай.
Еду я, значит, в метро после бессонной ночи. Злой, угрюмый, всех ненавижу. Путь неблизкий — пара на этот раз проходила в больнице аж на Проспекте Вернадского. Как ни странно, свободное место обнаружилось еще на Чистых Прудах. Я, немного обнадежившись, плюхнулся на сиденье в предвкушении целых двадцати минут здорового сна.
Но не тут-то было — не успел я проехать и пары станций, как надо мной, как злой рок, возникла воинственного вида старушка. Эпичности ей добавляла незыблемая, как танк Т-34, тележка и Очень Громкий Голос. Она перекричала даже шум метро и вопли вокалиста-металкорщика у меня в наушниках. Впрочем, содержание ее речей не отличалось разнообразием — в основном меня убеждали в том, какое я низменное бескультурное быдло и грозились Сталиным, который, видимо, должен восстать из могилы и лично покарать тех, кто не уступает места Бабушкам-В-Метро. Долго это продолжаться не могло. Я поставил музыку на паузу, поднял на борца за справедливость краснющие глаза и тихо спросил:
—Бабка, а бабка. А ты вот за кого голосовала?
—Ну за Путина. А что? — вопрос явно выбил каргу из колеи.
—Ну вот и постоишь.
Еду я, значит, в метро после бессонной ночи. Злой, угрюмый, всех ненавижу. Путь неблизкий — пара на этот раз проходила в больнице аж на Проспекте Вернадского. Как ни странно, свободное место обнаружилось еще на Чистых Прудах. Я, немного обнадежившись, плюхнулся на сиденье в предвкушении целых двадцати минут здорового сна.
Но не тут-то было — не успел я проехать и пары станций, как надо мной, как злой рок, возникла воинственного вида старушка. Эпичности ей добавляла незыблемая, как танк Т-34, тележка и Очень Громкий Голос. Она перекричала даже шум метро и вопли вокалиста-металкорщика у меня в наушниках. Впрочем, содержание ее речей не отличалось разнообразием — в основном меня убеждали в том, какое я низменное бескультурное быдло и грозились Сталиным, который, видимо, должен восстать из могилы и лично покарать тех, кто не уступает места Бабушкам-В-Метро. Долго это продолжаться не могло. Я поставил музыку на паузу, поднял на борца за справедливость краснющие глаза и тихо спросил:
—Бабка, а бабка. А ты вот за кого голосовала?
—Ну за Путина. А что? — вопрос явно выбил каргу из колеи.
—Ну вот и постоишь.
вторник, 06 марта 2012
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Говорить пока нечего. Слишком грустно все это, друзья. Пусть за меня скажет Дмитрий Быков на пару с Маяковским.
20 лет — ни хрена нет
На землю капли падали,
Сквозь дождь белел с трудом,
Щетинясь баррикадами,
Московский Белый дом.
Сейчас, конечно, совестно,
Но двадцать лет назад
Мы думали, что вскорости
Здесь будет город-сад.
Мы думали тогда ведь,
Наивные шуты,
Что если нас не давят,
То мы уже круты,
Нам выдана свобода,
Совок не воскресят —
Через четыре года
Здесь будет город-сад.
Потом не стало бабок,
Порядок обветшал,
Страна упала набок
И треснула по швам,
Затлела по окраинам
И двинулась на слом
Отравленным, ославленным,
Оплавленным куском.
Но мы — не та порода,
Чтоб нас пугал распад.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Потом герои запили,
Простились со стыдом,
Потом разбили залпами
Тот самый Белый дом,
По дури ли, по злобе ли
Взъярились дети гор —
Мы стольких там угробили,
Что страшно до сих пор.
Но тучи в час восхода
Плотней всего висят.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Потом у олигархии
Случился передел,
Ведущие загавкали,
Борис недоглядел.
Смотрители клоповника
Отправили в полет
Тихоню-подполковника
Из питерских болот,
И вот толпа народа
Лобзает новый зад:
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Фронтов незримых воин,
Наряженный в царя!
Я многое усвоил
Тебе благодаря.
Я вызубрил как надо,
Без ложного стыда:
НИ ГОРОДА, НИ САДА
НЕ БУДЕТ НИКОГДА.
Мечтать тяжеловато
О веке золотом.
И сад тут был когда-то,
И город был потом.
Пришла иная мода,
Прогнозы тут просты:
Через четыре года
Здесь будешь только ты.
Прощайте, баррикады,
Прощай, железный хлам.
Мы были дураками,
Когда стояли там.
Пора признать спокойненько,
Оставив торжество,
Что, кроме подполковника,
Не будет ничего.
Он с прыткостью любовника
Проник во все умы.
Гляжу на подполковника —
И вижу: это мы.
Осталось пить без просыпа,
До белых поросят.
Здесь нет другого способа
Устроить город-сад.
20 лет — ни хрена нет
На землю капли падали,
Сквозь дождь белел с трудом,
Щетинясь баррикадами,
Московский Белый дом.
Сейчас, конечно, совестно,
Но двадцать лет назад
Мы думали, что вскорости
Здесь будет город-сад.
Мы думали тогда ведь,
Наивные шуты,
Что если нас не давят,
То мы уже круты,
Нам выдана свобода,
Совок не воскресят —
Через четыре года
Здесь будет город-сад.
Потом не стало бабок,
Порядок обветшал,
Страна упала набок
И треснула по швам,
Затлела по окраинам
И двинулась на слом
Отравленным, ославленным,
Оплавленным куском.
Но мы — не та порода,
Чтоб нас пугал распад.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Потом герои запили,
Простились со стыдом,
Потом разбили залпами
Тот самый Белый дом,
По дури ли, по злобе ли
Взъярились дети гор —
Мы стольких там угробили,
Что страшно до сих пор.
Но тучи в час восхода
Плотней всего висят.
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Потом у олигархии
Случился передел,
Ведущие загавкали,
Борис недоглядел.
Смотрители клоповника
Отправили в полет
Тихоню-подполковника
Из питерских болот,
И вот толпа народа
Лобзает новый зад:
Через четыре года
Здесь будет город-сад!
Фронтов незримых воин,
Наряженный в царя!
Я многое усвоил
Тебе благодаря.
Я вызубрил как надо,
Без ложного стыда:
НИ ГОРОДА, НИ САДА
НЕ БУДЕТ НИКОГДА.
Мечтать тяжеловато
О веке золотом.
И сад тут был когда-то,
И город был потом.
Пришла иная мода,
Прогнозы тут просты:
Через четыре года
Здесь будешь только ты.
Прощайте, баррикады,
Прощай, железный хлам.
Мы были дураками,
Когда стояли там.
Пора признать спокойненько,
Оставив торжество,
Что, кроме подполковника,
Не будет ничего.
Он с прыткостью любовника
Проник во все умы.
Гляжу на подполковника —
И вижу: это мы.
Осталось пить без просыпа,
До белых поросят.
Здесь нет другого способа
Устроить город-сад.
воскресенье, 15 января 2012
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Давно хотел подвести статистику, сколько и чего я читаю, да все никак не доходили руки. А тут как раз начало года — самое время начать подсчет. Итак
2012
Январь
Чайна Мьевиль "Вокзал потерянных снов"(начата в 2011)
Сергей Лукьяненко "Атомный сон"
Сергей Лукьяненко "Сумеречный дозор"
Андрей Ломачинский "Рассказы судмедэксперта"
Олег Дивов "Лучший экипаж Солнечной"
Сергей Лукьяненко "Последний дозор"
Февраль
Сергей Антонов "В интересах революции"
В процессе: Тимоти Зан "Наследник Империи"
2012
Январь
Чайна Мьевиль "Вокзал потерянных снов"(начата в 2011)
Сергей Лукьяненко "Атомный сон"
Сергей Лукьяненко "Сумеречный дозор"
Андрей Ломачинский "Рассказы судмедэксперта"
Олег Дивов "Лучший экипаж Солнечной"
Сергей Лукьяненко "Последний дозор"
Февраль
Сергей Антонов "В интересах революции"
В процессе: Тимоти Зан "Наследник Империи"
среда, 28 декабря 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
среда, 23 ноября 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
23.11.2011 в 17:38
Пишет Naonna:23.11.2011 в 07:09
Пишет Luchiana:23.11.2011 в 01:42
Пишет Айвонтубиёкэт:Да что ж такое!
URL записи22.11.2011 в 21:23
Пишет Suzume:Ёбаные копирасты!
Интернету настала SOPA
Это касается всех нас. Вникать!
И, полагаю, не лишне подписывать и распространять.
URL записиИнтернету настала SOPA
Это касается всех нас. Вникать!
И, полагаю, не лишне подписывать и распространять.
среда, 16 ноября 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
В сапогах, в потертой блузе,
С бодуна, во всей красе,
Шел мужик по кукурузе,
По несжатой полосе.
Пиджачок торчал кургузо,
Из цигарки шел дымок...
Думал: «Вот же! Кукуруза!»
Думать дальше он не мог.
Вдруг зарявкали моторы,
Подошел комбайнов строй,
А в комбайне – тот, который!
А в соседнем – тот, второй!
В куртках фирменной расцветки,
В окруженье поселян,
И в руках у них ракетки,
И у каждого волан.
Неприступный, как гостайна,
И стремительный, как вжик,
Путин вышел из комбайна!
Путин! Тут и сел мужик.
Вышел, солнцем осиянен,
Наступил в родную слизь…
-- Что, трясешься, россиянин?
Это правильно, трясись…
Увидавши пред собой их,
Поселянин заблажил:
-- Как же вас сюда… обоих?!
Чем я это заслужил?!
Неожиданно доступен –
Вербовать-то он мастак, --
-- Да не бойсь! – промолвил Путин.
-- Мы с Димоном просто так.
Просто нынче за обедом,
Доедая эскалоп,
Мы подумали с Медведом –
Замутить еще чего б?
Все мы делали, чего там,
Забавляя всю страну:
Управляли самолетом,
Погружались в глубину,
Нежной дружбы не таили,
Пели рок,
Коров доили,
Твиттер, свитер, "Макинтош",
Лыжи, танцы, все что хошь!
И при звоне чашек чайных
Был ответ произнесен:
Мы ни разу на комбайнах
Не играли в бадминтон!
Ни в России, ни в Союзе
Так не делали, скажи?
И при этом – в кукурузе!
Ведь смешней же, чем во ржи!
Совершенно оболванен
От таких серьезных тем,
Тихо ахнул поселянин:
«Вот же круто! А зачем?»
Путин скушал эту дерзость
И ответил не по лжи:
-- А чего еще тут делать?
Ну не править же, скажи!
И мужик, напрягши память,
Так и брякнул королям:
-- Правда, лучше вам не править.
Лучше так вот… по полям…
Чтоб ракетки, и воланы,
И комбайн для куражу...
А какие ваши планы?
Я хоть бабе расскажу!
И с усмешкою, как ангел,
Он сказал: «Примерно так:
То ль на лыжах в акваланге,
То ли в танке на журфак».
Что тут скажешь, что предложишь,
Лежа в страхе на стогу?
-- Как ты так без литра можешь?!
-- Да уж, -- молвил он, -- могу.
(с) Дмитрий Быков
С бодуна, во всей красе,
Шел мужик по кукурузе,
По несжатой полосе.
Пиджачок торчал кургузо,
Из цигарки шел дымок...
Думал: «Вот же! Кукуруза!»
Думать дальше он не мог.
Вдруг зарявкали моторы,
Подошел комбайнов строй,
А в комбайне – тот, который!
А в соседнем – тот, второй!
В куртках фирменной расцветки,
В окруженье поселян,
И в руках у них ракетки,
И у каждого волан.
Неприступный, как гостайна,
И стремительный, как вжик,
Путин вышел из комбайна!
Путин! Тут и сел мужик.
Вышел, солнцем осиянен,
Наступил в родную слизь…
-- Что, трясешься, россиянин?
Это правильно, трясись…
Увидавши пред собой их,
Поселянин заблажил:
-- Как же вас сюда… обоих?!
Чем я это заслужил?!
Неожиданно доступен –
Вербовать-то он мастак, --
-- Да не бойсь! – промолвил Путин.
-- Мы с Димоном просто так.
Просто нынче за обедом,
Доедая эскалоп,
Мы подумали с Медведом –
Замутить еще чего б?
Все мы делали, чего там,
Забавляя всю страну:
Управляли самолетом,
Погружались в глубину,
Нежной дружбы не таили,
Пели рок,
Коров доили,
Твиттер, свитер, "Макинтош",
Лыжи, танцы, все что хошь!
И при звоне чашек чайных
Был ответ произнесен:
Мы ни разу на комбайнах
Не играли в бадминтон!
Ни в России, ни в Союзе
Так не делали, скажи?
И при этом – в кукурузе!
Ведь смешней же, чем во ржи!
Совершенно оболванен
От таких серьезных тем,
Тихо ахнул поселянин:
«Вот же круто! А зачем?»
Путин скушал эту дерзость
И ответил не по лжи:
-- А чего еще тут делать?
Ну не править же, скажи!
И мужик, напрягши память,
Так и брякнул королям:
-- Правда, лучше вам не править.
Лучше так вот… по полям…
Чтоб ракетки, и воланы,
И комбайн для куражу...
А какие ваши планы?
Я хоть бабе расскажу!
И с усмешкою, как ангел,
Он сказал: «Примерно так:
То ль на лыжах в акваланге,
То ли в танке на журфак».
Что тут скажешь, что предложишь,
Лежа в страхе на стогу?
-- Как ты так без литра можешь?!
-- Да уж, -- молвил он, -- могу.
(с) Дмитрий Быков
вторник, 25 октября 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
суббота, 18 июня 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
понедельник, 13 июня 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Воюю сейчас с дайриками… У записей не проставляются теги, опубликованная запись тут же внезапно обрастает немерянным количеством черновиков, а нужные черновики могут в любой момент столь же внезапно самовыпилиться. И вот у нас в рунете вечно так — как только на сайт прикручивают какую-нибудь фичу, тут же падает полным-полно других функций. Причем фича эта рядовому пользователю, как правило, нахер не нужна. Но админы ей активно размахивают и повышают ЧСВ, а то, что половина сайта лежит в руинах, как правило, стыдливо умалчивается.
"—Мол, смотрите, мы молодцы, какую уберхрень скодили!
—Но у вас же не работает форум!
—Зато у нас теперь есть уберхрень! Приходите поглядеть!"
Лично мне это напоминает сцену из, кажется, второй части "Детей шпионов":
"—В этих часах есть супермегакомпьютер, цитатник боянов, измеритель длины пиписьки, etc… Вот только время они не показывают."
"—Мол, смотрите, мы молодцы, какую уберхрень скодили!
—Но у вас же не работает форум!
—Зато у нас теперь есть уберхрень! Приходите поглядеть!"
Лично мне это напоминает сцену из, кажется, второй части "Детей шпионов":
"—В этих часах есть супермегакомпьютер, цитатник боянов, измеритель длины пиписьки, etc… Вот только время они не показывают."
среда, 27 апреля 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
четверг, 17 марта 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Отдам сердце в хорошие руки.
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
А я никогда не буду писать под окнами "Солнышко (котёнок, рыбка, зайка), я люблю тебя!" Мне не нравятся ванильные или ментоловые сопли на подоконниках, мишки Тедди и сердечки в разных местах. Мне не нравится постоянно-разговаривать-через-чёрточку или через_нижнее_подчёркивание, картинки с крылатыми девочками и грустными суицидальными текстами, и мне плевать на все черничные ночи, на небесные запахи, на шерстяные носки и рубашки, на чашки чая и кофе, на поджатые ноги, на шрамы плевать. Ах да. Ещё на ресницы, слёзы и мартини.
А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в охуительном платье на охуительных шпильках. Конечно, с охуительными грудью и задницей, с уложенными или неуложенными волосами на голове. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я бы хотел дарить тебе не мягкие игрушки, и не варежки с блядской розочкой впридачу, а, возможно, собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картину. Я не хочу слышать "мур", "чмоки" и "розовых тебе снов", мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю. И выпей водки, в конце концов. Немного. И разбей посуду, и разрежь мне все шнурки на ботинках, и устрой истерику - нормальную - оттого, что ты любишь меня и тебе невыносимо видеть мой похуизм. Оттого, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Да потому что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про "любовь-кровь", про, блять, "он обидел, слёз не видел", никаких тебе "удалить отовсюду". Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было, и так будет; и это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой, не с нервозной девочкой с "ломкими пальцами" и всяческими "няшками" в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет "спокойной ночи" по смс, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не "мне надоело это и это", а не съёбывается - именно съёбывается, стремительно и обязательно с песней - в ночь, в вокзалы, в подружки с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы. Быть взрослеющей женщиной - это же не только уметь пить и трахаться в подростковом возрасте, и быть мужчиной - это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. И, кстати, отношения - это когда вы вместе сделали большую ЖОПУ, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим ДОМОМ, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать.
Вы ещё спрашиваете, почему у меня нет девушки... Да потому что я ебанутый.
Извините.
А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в охуительном платье на охуительных шпильках. Конечно, с охуительными грудью и задницей, с уложенными или неуложенными волосами на голове. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я бы хотел дарить тебе не мягкие игрушки, и не варежки с блядской розочкой впридачу, а, возможно, собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картину. Я не хочу слышать "мур", "чмоки" и "розовых тебе снов", мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю. И выпей водки, в конце концов. Немного. И разбей посуду, и разрежь мне все шнурки на ботинках, и устрой истерику - нормальную - оттого, что ты любишь меня и тебе невыносимо видеть мой похуизм. Оттого, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Да потому что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про "любовь-кровь", про, блять, "он обидел, слёз не видел", никаких тебе "удалить отовсюду". Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было, и так будет; и это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой, не с нервозной девочкой с "ломкими пальцами" и всяческими "няшками" в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет "спокойной ночи" по смс, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не "мне надоело это и это", а не съёбывается - именно съёбывается, стремительно и обязательно с песней - в ночь, в вокзалы, в подружки с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы. Быть взрослеющей женщиной - это же не только уметь пить и трахаться в подростковом возрасте, и быть мужчиной - это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. И, кстати, отношения - это когда вы вместе сделали большую ЖОПУ, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим ДОМОМ, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать.
Вы ещё спрашиваете, почему у меня нет девушки... Да потому что я ебанутый.
Извините.
суббота, 12 марта 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Господа! Мне тут на голову свалился божественный кирпич, поэтому я !ВНЕЗАПНО решил развиртуализоваться. Но сделаю, это, как всегда, весьма извращенным методом. Я думаю, среди моих ПЧей немало людей из Москвы. Как вы смотрите на то, чтобы встретиться и сотворить немного безумств? Все равно в начале семестра делать нечего. Желающие выгуливаются как по отдельности, так и группами.)
воскресенье, 20 февраля 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Вчера в моей фонотеке появился новый бриллиант:
Это - первый сольный альбом Вирджила Донати с его автографом. Вы знаете, я, наверное, не буду объяснять причин своего восторга. Просто посмотрите, на что способен этот человек.
Вчера мне удалось пожать ему руку и поблагодарить за великолепную музыку. И, вы знаете, я говорил это совершенно искренне.
Это - первый сольный альбом Вирджила Донати с его автографом. Вы знаете, я, наверное, не буду объяснять причин своего восторга. Просто посмотрите, на что способен этот человек.
Вчера мне удалось пожать ему руку и поблагодарить за великолепную музыку. И, вы знаете, я говорил это совершенно искренне.
вторник, 04 января 2011
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
Интересно, а есть ли среди моих ПЧей люди, увлекающиеся БДСМ? Если таковые имеются, прошу в комменты или умыл.)
вторник, 28 декабря 2010
Способность говорить – еще не признак интеллекта.
28.12.2010 в 17:10
Пишет Avenged Sevenfold:
02/10/1981 - 12/28/2009 - Jimmy 'The Rev' Sullivan
28 декабря для всех поклонников Avenged Sevenfold - это черный день. Ровно год назад, 28 декабря 2009 года, этот мир покинул основатель и бессменный барабанщик группы - Джимми Салливан.
Нет нужды говорить, как тяжело для всех поклонников и ценителей музыки Avenged Sevenfold оказалось пережить эту новость. Многие переживают и по сей день. До сих пор кажется, что это всего лишь страшный сон, который вот-вот кончится, и Джимми снова будет радовать нас своей музыкой и своими зажигательными выходками. Однако правда безжалостна - его нет с нами уже целый год.
Нет нужды говорить, каким замечательным человеком он был - как заботился о семье и друзьях, как любил музыку, как у него получалось все, за что бы он ни брался.Салливан не был ангелом, Салливан был просто замечательным, талантливым и творческим человеком. За что мы его все так любим до сих пор.
Говорят, что душа человека живет на том свете до тех пор, пока хоть кто-то ее вспоминает. И если это так, то Джимми будет благодарен каждому, кто порой вспомнит про него, он будет безмерно счастлив от того, что его музыку любят и ценят даже без него.
Мы всегда будем помнить Салливана именно таким, какой он на фото: в самом расцвете своих сил и возможностей, с легкой улыбкой на лице и непременно за барабанной установкой.
Мир твоему праху, Джимми Салливан. Мы любим тебя. Спи спокойно.
Жаль, что ты так и не успел в очередной раз надрать задницу Джоуи и Ульриху по части мастерства игры. Вечная тебе память.